Dans la rue se frottent les gens,
Les regards furtifs ne voyant pas, 
Le clochard philosophe qui à l'instant, 
Éternue et pense qui vivra, verra.
 
La soupe est souvent bonne au coin, 
Près du lampadaire bleuissant ; 
C'est là que tout le monde se rejoint, 
Pour s'éclater d'un rire bon enfant.
 
Les pavés sont souvent souillés,
Par un mélange de larmes tristes ; 
Mais aussi celles d'une destinée, 
Qui voie s'envoler le temps très vite.
 
Quelquefois le bitume se soulève,
Pour laisser pousser hors de terre,
Une multitude de fleurs de rêve ; 
Qui caressent des seins imaginaires.
 
Le tout est arrosé, nourri d'une pluie ; 
De grosses gouttes lourdes, d'une légèreté, 
Comme le baisé suave d'une nuit,
Dans laquelle on se blottirait rassuré.
 
Armand Rothan Manny