• Max Waller

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    Faire des vers, des vers gamins,
    Et rire, et rire, et rire encore,
    Et, comme un pierrot qui picore,
    Cueillir leurs parfums aux jasmins ;

    Forger des vers comme des armes,
    Pointus, effilés, sans merci,
    Ou, pour expier son souci,
    Égrener des ave de larmes,

    C'est bon supérieurement
    Et tout le reste est journalisme ;
    La strophe d'or est comme un prisme
    Où s'irise le firmament.

    Et crevât-on, phtisique et blême,
    Avec des recors à la clé,
    Le violon qu'on a raclé
    Laisse des notes en nous-même.

    La flûte, avec ses quatre trous,
    Quatre regards de mélodie,
    Quand elle est triste, psalmodie
    Comme un martyr sous les verrous ;

    Et rien n'y fait, ni les gendarmes,
    Ni les huissiers, ni les tailleurs ;
    L'air de flûte a toujours des larmes
    En attendant des jours meilleurs !

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